Racconto “Una sera d’estate a Chefchaouen”

Nota

Cari TalesTellers, dopo un mese di marzo completamente da dimenticare dal punto di vista della scrittura, sono felice ed emozionata di essere qui quest’oggi a pubblicare il racconto di aprile.

Anche questa volta ho scelto di unire in un’unica storia le richieste di due diverse sfide, perché da un certo punto di vista molto simili tra loro. Il racconto che andrete a leggere quindi, come per marzo, risponde alle consegne della rubrica Storytelling Chronicles, ideata da Lady C. de La nicchia letteraria e dell’appuntamento con #narratoridistorie, organizzato da Christine sul gruppo Facebook Ritrovo scrittori anonimi e (s)bloccati.

Per l’appuntamento di aprile con la rubrica di Lara, il tema da seguire era quello del sogno, a nostra libera interpretazione. Potevamo sceglierlo come elemento del racconto, ma anche traslarlo sull’ambientazione, sui protagonisti, ecc. dando libero sfogo alla nostra fantasia. Per la sfida di Christine in #narratoridistorie ho ottenuto al lancio del dato un +3. La casella da affrontare è stata quindi la 13, “Ma sei già qua? Non ci credo.”, indicata dal colore indaco, con la caratteristica della stranezza e con consegna “Nessuno pensava potesse succedere questa cosa.”, il tutto corredato dal bellissimo imprevisto 19, “Ma è un gatto che parla?”.

Quale sarà il risultato dell’unione di questi strambi elementi? Vi lascio alla lettura di questa storia ambientata nella meravigliosa città azzurra di Chefchaouen per scoprirlo. Spero che questo viaggio in Marocco possa piacervi tanto quanto io ho apprezzato scriverlo 🙂 Buona lettura!

Una sera d’estate a Chefchaouen

A Chefchaouen il silenzio non esisteva.
Che fosse pieno giorno o tarda notte, un vociare indistinto di persone, animali e oggetti di ogni tipo dava vita alla melodia della città blu, una sinfonia che accompagnava i suoi abitanti come la rassicurante voce di una madre, i suoi visitatori come la colonna sonora di un viaggio che non avrebbero mai dimenticato.

Zafira, sfinita dalla giornata di lavoro, cullata da quell’insieme indistinto di suoni a cui nel corso della sua esistenza si era andata assopendo senza tuttavia mai smettere di apprezzarla, se ne stava naso all’insù sul tetto del piccolo riad ad assaporare l’aria impregnata di umidità e delle spezie che i vicini avevano utilizzato per preparare le loro tajine quella sera. Un profumo che, ovunque si fosse trovata nel mondo, avrebbe saputo riconoscere anche col naso tappato, perché sapeva di casa.

Il cielo, di una sfumatura di indaco allo stesso tempo più chiara dell’oceano eppure più scura delle mura della sua umile dimora, era cosparso di stelle, una tela dipinta di diamanti che, le aveva ripetuto in continuazione la madre sin da quando era bambina, erano stati d’ispirazione nella scelta del suo nome, Zafira, “la cosa più bella”.

Dal suq, i borbottii dei mercanti intenti a contrattare sugli ultimi affari della giornata arrivavano distintamente alle sue orecchie. Adnan e Yoosuf stavano continuando a discutere sul prezzo della curcuma, il primo implorando uno sconto, il secondo non piegandosi nemmeno per pietà alla dura legge degli affari.
Zafira ridacchiò tra sé e sé immaginando le espressioni sui volti dei due, prima di lasciarsi andare a un lungo sbadiglio, le braccia di Morfeo sempre più vicine.

«Ciao Alì» salutò quando il gatto randagio che aveva preso a sfamare da qualche anno a quella parte la raggiunse, miagolando. «Non sono riuscita a prendere niente dalla cucina per te questa sera, piccolino» aggiunse, scusandosi con l’animale.
«Ma come? E mi lasci senza cena?» rispose lui, impettito.
Sbigottita, Zafira si mise a sedere, strofinandosi gli occhi. «Alì, ma tu… parli?»
«Meow?» rispose lui di rimando, uno sguardo interrogativo dipinto sul muso.
«Devo essere impazzita» si disse Zafira, alzandosi in piedi e affacciandosi al cornicione.

Era stata una giornata sfiancante: in piedi sin dalle prime luci del mattino, aveva dovuto attraversare per una decina di volte le vie della città per soddisfare questo o quell’ordine di Hassan, il direttore del riad nonché suo datore di lavoro. Rientrata dalle commissioni, le era toccato rassettare le stanze, preparare pranzo e cena per gli ospiti, spazzare i pavimenti e innaffiare il giardino, arido quanto il deserto dopo l’ennesima settimana senza l’ombra di precipitazioni. Ora, con la luna già ben alta nel cielo notturno sopra la città, su di lei la stanchezza si stava facendo sentire, mentre di sotto le strade continuavano a brulicare di gente e di vita.

«Immagina come sarebbe bello, Alì, chiudere gli occhi e ritrovarsi lì, in mezzo a loro, a visitare la città come fosse la prima volta, perdendosi nelle sue vie, lasciandosi guidare soltanto dai rumori e dai profumi e dalle voci…»
«Oh, sarebbe fantastico!» ribatté lui, accompagnando le parole a dolci fusa.
Zafira guardò nuovamente il suo fedele amico. «Tutto questo è davvero strano Alì» disse, scuotendo la testa. «Tutto questo è davvero molto strano.»
«Meow?» rispose lui, mostrando un’espressione altrettanto confusa.
«Forse sto sognando… sì, sto sognando, non c’è altra spiegazione!» si disse Zafira, accarezzando la schiena di Alì. «I gatti non parlano.»

«Zafira, c’è bisogno di te quaggiù!» urlò Hassan dal giardino.
La ragazza si svegliò di soprassalto. «Arrivo!» rispose, la gola ancora impastata dopo il troppo breve sonnellino. «Torno presto piccolino» aggiunse guardando il micio. «E con la cena!» promise. Alì miagolò felice, le fusa un continuo a sottolinearne la soddisfazione.

Scese le scale dal tetto alla hall in meno di dieci secondi.
«Si può sapere con chi stavi parlando lassù?» volle sapere Hassan non appena lo raggiunse.
«Se te lo dicessi non mi crederesti…» rispose Zafira.
«È meglio che tu non mi nasconda degli estranei sul tetto, ragazzina!»
Zafira chinò la testa. «Non oserei mai.»
«Buon per te. Ho bisogno che tu vada da Yoosuf a comprare un po’ di zenzero per i nostri ospiti, altrimenti domattina resteranno senza colazione, e noi non vogliamo restino senza colazione, giusto?»

Zafira osservò rapidamente la luna alta nel cielo. «Ma saranno almeno le undici passate! Yoosuf sarà stanco. Non posso andarci all’alba?»
«Non sono ancora le dieci e mezza, per essere precisi, ma questo non fa alcuna differenza. Ho bisogno che tu ci vada ora. Di corsa. Tra l’altro, non mi sembra che Yoosuf stia battendo la fiacca, al contrario, lo si sente contrattare fin qui!»
«D’accordo, d’accordo!» gli rispose a malincuore. «Ci vado.»
«E non farti spennare quanto Adnan!» si raccomandò lui.
Zafira ridacchiò, indossando la borsa a tracolla. «Non preoccuparti, Hassan. I tuoi soldi sono al sicuro con me!»
«Lo spero bene, altrimenti…»
«Me li togli dalla paga, lo so, lo so. Ormai l’ho imparato!» lo sbeffeggiò lei, avviandosi verso il suq. «A più tardi!» lo salutò, un brillante sorriso stampato in volto nonostante l’ora tarda e la richiesta pretenziosa cui stava andando ad obbedire.

Le labbra di Hassan si sollevarono impercettibilmente mentre osservava Zafira allontanarsi lungo la via principale di Chefchaouen.
Ricordava ancora il giorno in cui lei aveva messo piede per la prima volta nel riad, a quel tempo il regno indiscusso di suo padre. Al tempo non aveva più di sei anni, e si trovava lì insieme alla famiglia per una vacanza. “Io da grande voglio vivere qui”, aveva detto in quell’occasione, facendo scoppiare tutti a ridere per la sua buffa determinazione. Tutti, eccetto lui. Lui, dall’alto dei suoi otto anni, l’aveva capito che non era uno scherzo; l’aveva ascoltata, e le aveva annuito, cucendo con lei un accordo che non aveva bisogno di altre parole per essere suggellato.

Proprio per quel motivo, quando se la ritrovò davanti dieci anni dopo, con in mano un borsone e negli occhi quell’inconfondibile scintilla, non ne fu per niente sorpreso. “Zafira”, le disse soltanto, e fu come ricomporre un puzzle che non aveva mai davvero realizzato quanto fosse stato incompleto, svegliarsi da un incubo per ritrovarsi a vivere in un sogno. Da quel giorno erano diventati uno l’ombra dell’altra, legati da un filo invisibile ai molti che tuttavia, loro sapevano, li avrebbe tenuti insieme per sempre, senza il bisogno di dirlo ad alta voce o reclamarlo con un accordo scritto.

«A più tardi…» mormorò tra sé e sé, senza staccarle gli occhi di dosso finché la sua esile figura svoltò l’angolo. «… Amore mio» aggiunse, non appena fu sicuro solo il vento potesse starlo a sentire, e portare a lei, silenzioso come una carezza, le sue parole.

Disclaimer & Copyright

Il contenuto pubblicato nel racconto qui sopra è protetto dalla normativa vigente in materia di tutela del diritto d’autore (Legge n. 633/1941): la riproduzione dello scritto, anche parziale, senza autorizzazione è vietata. La storia è un’opera di fantasia. Analogie con fatti, eventi, luoghi e persone, vive o scomparse, sono puramente casuali.

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